Рита, Рита-молодец, Рита, Рита — ты ловец
Одиноких и смешных, робких, смелых, наглых — любых.
Бойся глаз её озорных, тёплых рук и нежных таких,
Нежного сердца, умелого тельца и колдовства,
Что ведёт тебя в пропасть.
П. Маккартни. Прелесть Рита
Некрасивая, говорите? Обезьяна, говорите? Я раньше тоже так думала, пока не поумнела. А уж когда увидела голливудскую «звёздочку» Вуппи Голдберг, то окончательно прозрела и поняла — не родись красивой. Думаете, красивым легко? Мужики шеи сворачивают и бегают стайками, успех гарантирован? Нетушки! Сворачивают — это да, а долго бегают за красивыми только пьяные и убогие, которым уже терять нечего. Умные и рассуждают по-умному: какие у меня, мол, могут быть тут шансы? Правильно, никаких. И все остаются на своих местах или бегут за такими чувырлами, как я. Красивым ведь принц нужен или хотя бы граф. А у меня и псарь в чести, а уж если дворецкий подвернётся или камердинер: Вот и стоят эти топмодельки местного разлива и ждут на большой дороге свой зигзаг удачи. А тут я в засаде на крупную, мелкую и мелковатую дичь, вооружённая до зубов косметикой, парфюмерией и отсутствием явных признаков сопротивления. Да разве ж такое страшко будет отбиваться? Никто не загородит дорогу молодца, как в песне поётся. Я ведь действительно не откажу никому, лишь бы предложили. Ну не то, чтобы никому, это уж слишком сильно сказано, но и перебирать особо не буду, ведь количество всенепременно, как учили ещё классики марксизма, переходит в качество, по крайней мере, полезно для здоровья и цвету лица. А мужиком больше, мужиком меньше — какая разница, я Вас умоляю! Зато будет, что вспомнить, если склероз не замучает к старости, когда и без него мучителей хватит. А уж на этот случай у меня блокнотик имеется секретненький, куда я всех заношу спецкодиком с комментариками. У меня как раз сейчас маленький перерывчик на работе, пока шефчик к шефу побежал, так что можно пока и полистать, душу потешить и телу напомнить.
Вот возьмём, к примеру, Морячка. Как он хотел быть министром! А всех достоинств — морда ящиком и самомнения вагон. Я, конечно, не возражала, я никогда и ни с кем из них не спорила, не спорю и спорить не собираюсь. Зачем? Себе дороже, да и ему больнее. Как он гордился своим достоинством, по крайней мере, тем, что он таковым называл! Ведь других-то, пожалуй, у него и не было. Всё спрашивал меня, хорошо ли мне с ним было. Конечно, хорошо! А как же! Когда плохо, я просто встаю и ухожу, я такая. Помню Конопатого, он ещё не захотел кончать в меня, испугался чего-то, хотя бояться должна была вроде бы я. Так я сразу же встала и пошла домой. Дураков ненавижу, хоть слишком умных и избегаю. Страшно с ними, хоть и интересно. Попадались и умненькие:
До сих пор Художника забыть не могу, так он мне в душу запал. У меня над диваном и сейчас его рисунок висит, «Танцующая с фужером». Почти через год после расставания получила я заказное с белым листиком, исчерченным углём. Когда грустно и одиноко становится, а ведь бывает и так даже со мной, смотрю и гадаю, кто это танцует: я, его мечта или он сам. А ведь не склеить разбитое, не запаять, не зашить. В первый раз он так волновался, трясся весь. Если бы не я, ничего бы у нас не получилось. Полночи мучилась, но своего добилась. Тут у меня осечек не бывает. Нет импотентов — есть лентяйки и чистоплюйки долбаные. А знаете, чем он меня покорил? Одной фразой! Я пожаловалась на свою маленькую грудь, так он в ответ: «Не доить же мне тебя!» Я сразу и приплыла. Он потом раскрылся майской розой и полюбил меня, как никто. Когда температурила, молоко мне грел, цветы носил и все глупости мои выслушивал, как «перпетуум диктофонум». Только уж слишком каким-то несовременным, что ли оказался. Ну, не то чтобы совсем тюхой и неумехой, на околовсяческие изыски большой мастер был, матюкался во время оргазма, кусал, плакал, а как фантазировал... Но когда я ему про
