сортире не было и речи. Оставаться наедине с ней долго я не мог из-за ее сыночка, который требовал к себе постоянного внимания. Мама то, мама это.
Однако благодаря ему я был свидетелем забавной сцены. Она мыла Илью под шлангом. Он кричал, орал, обзывал мать своими самыми страшными ругательствами. Сколько парню было лет. Шесть или семь — а мама его мыла под душем.
Как приятно было на это смотреть. Он голенький, худенький с крошечным хуечком стоит под холодной струей. Оксана же его деловито намыливает. Шея, грудь, спина. Низ живота. Берется за пиписочку, трет ее, моет яички.
— Мама, щекотно.
— Повернись, Ильюшка.
Раздвигает попку, моет между ягодицами. От этой сцены мы вместе с хером торчали оба. Оксана сидела на корточках, ко мне спиной, огромный зад ее стянутый купальником вызывал желание съесть его, разорвать трусики, и приникнуть к теплому телу и провести так всю жизнь. Она обернулась и ни удивилась увидев меня. Она подозвала меня и попросила полить ее из шланга. Вы представляете: ПОЛИТЬ ЕЕ ИЗ ШЛАНГА. Да, это была мечта. Она стояла передо мной в мыльных пятнах растрепанная, мокрая.
Я начал поливать ее. Сначала спину, Она повернулась ко мне, я стал поливать шею, грудь. Лифчик вздымался от потока воды, еще бы немного и он лопнул открыв ее грудь. Я продолжал путешествие струей по материку ее тела.
Живот, маленький животик. Все-таки она рожала этого парня. Обязательно посетить станцию пупок. Вода маленьким фонтанчиком бьет оттуда. Тут я немного задержусь. Далее междуречье ее ног. Здесь я еще не имею права задерживаться, у меня нет зеленой карты, пока. Ноги, они кажутся бесконечными, струя медленно опускается к ступням. И к маленькой, умилительно розовой пяточке. Это конечная остановка. Шлагбаум, ватная стена до неба, дальше дороги нет.
Чтобы успокоиться я с другом поперся в горы. Массив называется Кара-Дагом, перевод я забыл. С каждой плешивой вершиной, обязательно связана какая-нибудь печальная и трогательная легенда, от которой можно просто разрыдаться. Не одной из них я не запомнил. Было жарко, а т. к. мы шли в горы то необходимо было карабкаться наверх. А отстать от этой стаи естествоиспытателей было нельзя, потому что, якобы, следом перлись мужики, которые всех штрафовали за незаконное посещение этого замечательного заповедника.
Егерь, в одежде а`ля доктор Ливингстон среди каннибалов рассказывал про лосей: лося и лосиху. Которые не могли встретиться в этом огромном заповедники, чтобы вдоволь наебаться, и увеличить количество лосей на радость умиленным туристам. Ах, какая жалость...
Итак, все выше и выше, справа вид офигительный, слева просто охуенный. Даже фотографировать, и никогда не печатать эти фотографии тошно.
Чертов палец. Торчит словно хуй у новобранца в увольнительной. Раньше на него карабкались альпинисты. Была хоть какая-то польза. Теперь только отдыхающие балдеют от его вида и фотографируются у его подножья. Либо из далека, виден палец, но их не хера не видно, либо рядом — их сгоревшие рожи видно, но палец предстает в виде расписанной стенки в студии.
— Молодой человек, сфотографируйте нас. — А на хуя?
Ползем еще выше. Какие-то развалины. Мертвый город. Страшно до одурения. Обкуриться и ползать на карачках. Сфотографировал. Проявил в Коктебеле, напечатал в Костроме, не получилось. Ну и насрать. И вдруг гром. Вот это весело. Над головою нет крыши. Снизу море. Вокруг дурацкие скалы, подкрашенные в фантастические цвета. Ура. Мне весело.
Но веселье заканчивается. Мы добираемся до верхотуры, там находится какая-то станция. Все усталые, но довольны. Нам указывают дорогу вниз. Оказывается, можно было спокойно подняться по дороге, практически по хайвэю, по сравнению с тропами вьетнамских коммунистов по которым мы перлись. Не беда, что ее наклон достигает 90 градусов. И бодренько, бегом, потому что идти было невозможно. Вниз в
