столкнулся со мной. «О Боже... что вы тут делаете?» — его лицо было изумленным. — «У меня через 15 минут сложная операция.» Я натянуто улыбнулся и вежливо сказал, что только что звонил его любимой и она попросила в устной форме передать ему нечто весьма важное. «Ничего не понимаю!» — бормотал хирург. Мы, минуя медперсонал, вошли в операционную.
«Так вот, — улыбнулся я, — твоя сука, велела передать тебе, что ты сегодня сдохнешь»! Не давая ему прийти в себя, я изо всех сил саданул ему между глаз. Ноги нейрохирурга подкосились, и он, как мешок, осел на пол хирургического кабинета. Ударив его ещё несколько раз по голове, я положил его на операционный стол, закрепил ремнями, врубил операционное освещение. Взяв циркулярную пилу, я нажал на кнопку пуска и зажал доктору ладонью рот. Доктор захрипел, глаза его закатились, пила визжала как сумасшедшая. «Вот тебе за мою дочку!» — прорычал я. И зубчатая округлость инструмента вошла в мозг врача. Во все стороны полетели брызги крови и мозговой каши. Сделав свою работу, не выключая пилы, я открыл окно и выпрыгнул из операционной...
И снова им овладел бред. Он сидел в своём доме, за письменным столом. Перед ним лежало несколько почтовых конвертов и тщательно нарезанная бумага. Его указательный палец ныл от ран, сделанных бритвенным лезвием. Он выдвинул ящик стола и извлёк оттуда целлофановый пакет с прядью волос его дочери, которую он хранил как талисман. Пинцетом он извлёк из пакета один из волосков, смочил его в своей крови и бережно приклеил его к белому листу. Затем достал карандаш и своим каллиграфическим подчерком вывел на конверте свой адрес. После этого распахнул дверь, бросил конверт на снег и с ужасом нажал на кнопку дверного звонка.
«Господи! Опять!» — пробормотал он. Из его горла вылетел звериный вой.
