Я шел по заснеженным улицам Киева, очень усталый, после долгой репетиции перед завтрашним выступлением. Я был голоден, но не в плане пищи, а в плане секса. Мне хотелось расслабиться, оттянуться, но Женя сказал, что если я выпью хоть каплю алкоголя, он меня повесит. Поэтому оставался лишь секс, тупой безэмоциональный секс, а каким еще он может быть с девушкой, которую видишь в первый и последний раз? Я ни с кем не встречаюсь больше одного раза, мне надоедает, становится скучно. Пошел снег, я посильнее закутался в тонкую куртку. «Нужно бы купить что-нибудь более теплое, зима все же», — отстраненно подумал я тогда.
Захотелось курить. Я достал еще нераскрытую пачку.
Звук, будто рвется целлофан, картонка, фольга. Пьянящий запах табака. Как же он прекрасен. Вот она, моя «палочка счастья» в руках. Между двумя пальцами. Зажигалка. Огонь. Вдох. Первая тяга. Потихоньку раскуриваешь сигарету до того момента, пока огонь не подожжет весь табак. Затягиваешься. Дым проходит по трахее, плавно направляясь к бронхам, словно наперегонки, кто быстрее. Приятно щекочет стенки дыхательных путей, словно кто-то чешет укус комара. Наслаждение. Добравшись до пункта назначения — легких, — дым наперегонки стремится выйти наружу, освободить их, что бы новая порция сладко, столь приятного яда прошелся своими щупальцами по внутреннему миру. Курить — это искусство. Искусство красоты. Когда куришь — думаешь. Думаешь о многом, и, чаще всего, бывает легко. Такое ощущение, что дым забрал весь негатив из твоего организма. О, этот чудесный момент последней тяги. В последний раз насладиться сладостью и в тот же момент горечью сигареты. Бычок падает на землю. Выдыхается последняя порция дыма. Приятный привкус на языке. Спасибо, милая, ты выполнила свою миссию. (с)— Дай сигаретку, — услышал я голос.Я обернулся. Рядом со мной стояла девчонка в одной толстовке, холодный ветер растрепал ее волосы и окрасил щеки и нос в красный свет.— Маленькая еще курить.— Мне 17.Я без интереса снова смотрю на нее. Даю сигарету.— Спасибо, — тихий ответ.— Не за что, — качаю головой я, — Тебе не холодно?— Холодно.— Тогда почему в одной толстовке? — не понимаю, зачем продолжать этот бессмысленный разговор, надо бы уже идти домой.— Какая разница? — огрызается она.Я усмехаюсь, все ясно — малышка явно расстроена чем-то.— Ну и почему он тебя бросил?— С чего решил, что меня бросили? — поднимает она взгляд на меня.А у нее красивые глаза, и она такая милая из-за этой своей миниатюрности. Люблю маленьких — их можно носить на руках и не бояться заработать грыжу.— Так почему же?— Я ему не дала.
Кхм, а вот это уже интересно.— Вы встречались?— Какая тебе разница, черт возьми... Ты, кажется, уже докурил сигарету, так иди, куда шел, оставь меня в покое.
Из ее глаз текут слезы, она начинает протирать глаза и еще сильнее размазывает уже потекшую тушь. Ненавижу, когда девушки плачут, мне трудно рядом с ними находиться.— Не реви, — безразлично кидаю я.— Иди нахуй.— А сама не хочешь? — я с интересом поднимаю ее подборок и смотрю ей в глаза. В них проносится страх, отвращение, и... О да... В них желание. Желание назло всем сделать то, что хочется, назло тому парню, назло себе. Я вспоминаю о своем голоде и хитро улыбаюсь ей.— Как тебя зовут?— Даша.— Я Тоша. Пошли, хватит мерзнуть, — я хватаю ее за руку и тащу за собой.— Куда? — она сопротивляется.— Никуда я с тобой не пойду, ты маньяк какой-то! — она пытается вырваться.— Ага, сексуальный, — я крепко держу ее за руку и веду в сторону видневшейся в дали многоэтажки.Даша перестает сопротивляться, но и желание идти не проявляет. Мне приходится чуть ли не тащить ее на себе. Еще раз повторяю, как же я люблю невысоких девушек — их так приятно носить и чувствовать себя принцем. Даша молчит все то время, пока мы идем и едем в лифте, и даже, когда я открываю квартиру.— Кухня там, — киваю я в сторону первой открытой двери.Она медленно
