— Солнц, ну куда ты полезла?! — ругает меня Виталя, — Я сам достану.
Подхватывает меня подмышки и снимает с табурета. С тех пор, как я была у врача, он ведет себя так, словно я не беременная, а больная и беспомощная. Не спорю с ним. Зачем? Мне нравится его забота.
— Я хотела помочь тебе складывать вещи, — улыбаюсь в ответ.
— Вот сиди внизу и складывай.
Тянется за нужной мне коробкой и роняет лежавший на ней сверху альбом. Несколько фотографий рассыпаются по полу и среди них клочок бумаги. На этом листке, вырванном из блокнота, выведены быстрым, резким почерком всего пара строк и подпись. Пробегает глазами и вопросительно смотрит на меня:
— Я чего-то о тебе не знаю?..
Опускаюсь на пол и бережно собираю фото. Вот мы с ней в парке, вот дома, это госы, а это выпускной... Записку мне читать не нужно, я в точности помню ее текст. Что-то нужно отвечать, а я не знаю, как об этом рассказать? Ведь он действительно этого обо мне не знает.
***
Я не ревную, нет, лишь плачу. Слезы медленно стекают, кристально чистыми каплями по моему сердцу оставляя влажные бороздки незаживающей трепетной ткани. Смотрю на нее и думаю: Почему? Ну, почему именно ей досталось такое отношение? И почему она это терпит? Почему она постоянно возвращается к нему? Неужели этому никогда не будет конца?
В ее глазах горят пляшущие языки пламени, маленькие бесенята скачут в зрачках норовя уколоть своими трезубцами. Язык острый как бритва, мысль быстрее молнии и ярче ее вспышки. Ни страха, ни сомнений — сплошной животный инстинкт правильности, глубины и полноты жизни. Внутренний компас со стрелкой указывающей всегда на светлое, чистое, вечное, в какие бы бури и шторма ее не заносило. Она живет чувствами и поэтому ошибается. Так часто ошибается. Потом думает, анализирует, делает выводы, решает... и снова живет, вдыхая жизнь полной грудью. И за это я ее люблю.
Она приходит ко мне погреться. Ныряет в мою постель рано-рано утром, утыкается мне в плечо своим холодным носом, глубоко вдыхает и замирает, еле дыша. Она ничего не говорит. Да ей и не надо. Я все понимаю без слов, чувствую ее. Чувствую, что если сейчас произнесу хоть звук, то тонкая ниточка, что еще держит ее наплаву, оборвется. Нет, она никогда не признается, что ей больно, она не плачет в подушку, не показывает своих слез. Только смеется — какая же она дура! Самая настоящая дура! Ты представляешь?
Я представляю, натягиваю улыбку, но мне совсем не смешно. Хочу кричать, трясти ее за плечи и, наконец, вдолбить в ее прелестную головку, что она лучшее, что есть у меня на этой земле. И никто, слышишь, никто не может с тобой так обращаться! Хотя, как так? Я точно ведь и не знаю.
— Маринка, пойдем в парк сегодня? — делаю вид, что ничего не происходит, как будто и не замечаю, что с ней сейчас творится. Потому что если я буду задавать вопросы, жалеть ее, сочувствовать, она тут же ускользнет, рассмеется и больше никогда не придет ко мне уткнуться носом в мое плечо. А без этого мне конец.
— Ага, — вдохнула так нехватающего ей сейчас кислорода, сглотнула комок в горле и улыбнулась только губами. Задышала. Отпустило. Всё! Можно жить еще один день.
Она никогда не рассказывает мне, что делает ночами и днями не со мной. Только вскользь, только полунамеками. А мне так хочется пробиться сквозь эту стену, но я понимаю, что тогда я окажусь с той, чужой стороны и обратного пути уже не будет. Останутся только чертенята в глазах и отточенное лезвие ее иронии.
Она любит ходить в парк. Там много детей и они веселятся, бегают, кидаются песком, смеются, дерутся и плачут. Ее глаза горят, когда она смотрит на них. Ей нравится с ними играть, а она нравится им. Наверное, потому что сама, в сущности, большой ребенок. Но сегодня мы просто сидим на лавочке и наблюдаем. Точнее гляжу только я, а она опустила взор на свои ботинки, и что-то там себе думает, вся ушла в себя. Мы изредка перебрасываемся парой фраз, но я
