женщину.
Неужели сон?! Обшарил диван рядом с собой. Пусто! Руку правую ощупал. Кольца нет! Той же рукой вспотевший лоб вытер.
Сон! Сон! СОН!!!
Какая ещё жена?! У меня вина бочка до дна не выпита, запас холостых презервативов не расстрелян! И вообще, наши невесты ещё в школе учатся!
Встал, зашлёпал бодро на кухню чайник ставить. Вышел в коридор... и застыл у двери, к косяку прислонившись.
На кухне горел свет, а возле плиты, в домашнем халатике, готовила завтрак и улыбалась мне девушка из моего сна.
Рассказ № 9 «Пять тысяч километров до нее»
Я влюбился. Нет, я полюбил. Ее, мою хрупкую и нежную, мой весенний цветок.
Меня восхищало в ней все. Специально вставал пораньше и выходил в гостиную, чтобы увидеть, как откроется дверь спальни и на пороге возникнет она. Утреннее солнце насквозь просвечивало домашнее платье, и я мог рассмотреть совершенную фигуру — тоненькую талию, приятно округлые бедра, длинные, стройные ноги. Ореол светлых пушистых волос над головой. Она чуть щурила еще не проснувшиеся глаза и улыбалась мне. Я расплывался в ответной улыбке.
Приготовление завтрака превращалось в маленький праздник. Она совершенно не умела готовить. Смутившись и мило порозовев, попросила:
— Научите меня. У Вас так хорошо получается. И вкусно...
Еще бы. За шесть лет вдовства наловчился.
Мы вместе готовили омлет и чистили овощи. Она иногда дотрагивалась до меня, а я до нее. И каждый раз казалось, что меня бьет током. А она была слишком юна и неопытна, чтобы понимать, что делает со мной.
Жаль, что я не мог проводить с нею целые дни — работа. И до отпуска еще несколько месяцев. А впрочем, хорошо. Кто знает, что за глупости я мог бы наговорить, или сотворить, не удержавшись...
Она невероятно пахла. Я не мог определить, что это за аромат. Казалось, в нем смешался запах полевых цветов и утренней свежести леса. И что-то еще, только ее, еле уловимое. Она проходила совсем близко, и я с трудом удерживал себя на месте. Смотрел ей вслед и любовался уже знакомым движением — она запускала пальцы в волосы, ерошила их на затылке.
Она не шла, а танцевала. Плавные, совершенные жесты. Безупречные в своей красоте движения. Ее грудь чуть колыхалась им в такт. Иногда сквозь одежду проступали напряженные соски. У меня пальцы просто сводило от желания дотронуться до них, ощутить твердые горошины. И мягкую, горячую плоть.
Ее голос я слушал, как музыку. Сердце подстраивалось под нее, билось в унисон с мелодией.
Я смотрел на нее, когда думал, что она не заметит. Не хотел смущать своим вниманием. Боялся, что она поймет... Все поймет.
Зазвонил телефон, она сняла трубку. В голосе — счастье. Он звенел и переливался тысячей колокольчиков. И за этим звоном я не сразу услышал ее слова:
— Димка! Правда?!
Даже не понял, что обращается уже ко мне:
— Виктор Сергеевич! Это Димка! У него все получилось! У нас будет квартира! Даже с ремонтом! Он завтра прилетает! Вы рады? — спросила тише, видимо, разглядев мое лицо.
Рад? Конечно, рад — она просто сияла от новостей. Дыхание сбилось. Десять дней. Всего десять дней с нею...
Димка стоял в прихожей, с тревогой смотрел на меня:
— Пап, ну, ты что? Тебе плохо, да?
— Нет, все нормально, просто переживаю. Так далеко.
— Да самолетом всего шесть часов. И я там скайп настроил, я же говорил...
— Помню.
Она сосредоточенно что-то проверяла в сумочке. Потом выглянула из-за плеча мужа, улыбнулась:
— Виктор Сергеевич, спасибо, что приютили. Теперь Вы приезжайте в гости.
Дверь закрылась, отрезав меня от них. В груди противно ныло. Господи, спасибо, что я смог промолчать. Спасибо, что сохранил от беды.
Пять тысяч километров до нее... До моей любви.
