руки отказываются держать, и мы падаем на бывшее поле боя. В голове звонко и пусто... туманный пейзаж Ворлакса кажется резким и ярким... хорошо... запах смерти смешивается с мускусным запахом жизни. — Ну вы, блин, даете, ребята, ха-ха-ха, — внезапно через поляну шумно ломится на своем ездовом звере какой-то крестоносец. — Молча завидуй, скотина! — лениво вытягиваю руку и начинаю кастовать файрбол, и нетактичный придурок почитает за лучшее ускорится и исчезнуть. — Сейчас бы в тот водопад, — ты поднимаешься на ноги, натягиваешь штаны и протягиваешь мне руку...