время что-то говорит, стараясь сдержать слезы, чтобы не расстраивать его. Нет, не так. Не его, а ЕГО — маленького сероглазого ангела, смысл ее бессмысленной жизни. В каких дебрях сейчас бродит твоя душа, сумасшедший ангел? Если она у тебя есть. Слышишь ли ты свою мать? Слышишь ли ты меня? И, если слышишь, то знай — за то, что ты сейчас лежишь здесь, я прощаю тебя. Я прощаю тебе все.
— Лиза, я пошла?
Она кивает, не отрываясь от его руки.
— Я приду завтра, Лиза.
— Конечно.
— Я приду завтра и сменю тебя. А ты отдохнешь. Хотя бы поспишь да поешь нормально.
— Я не устала, Лара. Ты иди, тебя муж дома ждет.
Не люблю похороны. Их никто не любит. Это естественно. Мы всегда чувствуем на похоронах свою вину. Как будто это мы не доглядели, не досмотрели, не помогли вовремя. Нам всем было некогда, отговаривались по телефону ничего не значащими фразами, а потом вдруг раз...
Кто-то умер. Кто-то, кто звонил тебе неделю назад. А ты сейчас у гроба не можешь вспомнить, зачем же он звонил. Морщишь лоб в тщетной попытке понять, что же ты мог сделать для того, чтобы сейчас не стоять у этого прямоугольника, задрапированного в красный бархат. Понимаешь, что не можешь вспомнить и облегченно отходишь от могилы, которую закапывают кладбищенские пропойцы. Потому что... нет тела — нет дела.
Стас скончался, не приходя в сознание, той же ночью. Узнала я об этом только в больнице. Лиза не смогла позвонить сразу. Она плакала, смачивая слезами гипс, под которым медленно остывало тело ее сына.
Идем к машине, Эд галантно держит меня под руку. Он элегантен, как демон. Для всех мы — примерная семейная пара.
— Я предупреждал его, — бросает муж, и я застываю от ледяного равнодушия этого тона.
— О чем ты?
После нескольких секунд понимания цепенею.
— Это твоя работа?
Безмолвная дуэль взглядов. Черный с голубым. Его спокойствие против моего бешенства. Делайте ставки, господа. Хотя, не стоит, я все равно проиграю.
— Только без истерик, дорогая, на нас смотрят.
— Отвечай, или закричу, — хватаю его за рукав, Эдмунд глазами провожает мои пальцы, давая понять, что ему не нравится образовавшаяся морщинка на костюме, — это ты испортил тормоза той ночью, когда я была у него?
— Нет, — взгляд нацелен в небо.
— Врешь.
— Обманываю, — открывает дверь салона и помогает мне сесть.
— Ты — чудовище, Стаховский.
— Я просто не люблю, когда мою жену трахает тот, кому я не могу доверять.
Целует руку, затянутую черной перчаткой, и наслаждается собой.
— А вы были так заняты, что мне ничего не стоило даже дом поджечь. Вы бы и этого не заметили. И не смотри на меня так. Развод все равно не получишь.
— Да почему?
— Да потому, что мне не нужна провоцирующая запись в анкете. Это раз. И мне нравится, когда рядом со мной именно ты. Это два. Раз и два дают три: если я перестал тебя трахать, это не значит, что любой другой имеет на это право. Надеюсь, я доступно объяснил? Плавно трогает «Мерседес» с места. Лишние эмоции вредят работе. Смотрю на словно высеченный скульптором профиль; бровь уголком; сигарета в левой руке. Что ж ты творишь, полковник? Ведь я любила тебя. А ты наблюдал в окно за тем, как меня насилует малолетний псих. Пусть даже я сама виновата, но я — то, что ты сделал сам. Это ты заставил каждую клетку моего тела петь под твоими ласками, подчинил мою душу, приказав ей всякий раз падатьв пропасть от одного звука твоего голоса. И лишил меня этого в один миг без надежды на возврат. Отдал все другой. А что еще мне оставалось делать? Я всегда была слабой трусливой дурой.
Скажи, а ты улыбался тогда так же, как сейчас? Чуть растягивая губы, проводя по ним кончиком языка? Тебе понравилось то, что ты увидел, офицер ФСБ?
Ни одного из этих яростных слов я, конечно, никогда не скажу вслух. Потому что я — трусиха.
Дома снимаю черное платье, распускаю уставшие от шпилек волосы. Эдмунд подходит сзади с бокалами, протягивает один
