Уважаемые читатели! Свою оценку полюбившемуся рассказу вы можете поставить на форуме в по принципу «один рассказ — один голос». Приятного чтения!
Рассказ № 1 «Отражение»
Терпеть не могу дождь. Хотя раньше, он мне, пожалуй, нравился. Но не теперь. Говорят, он очищает все — людей, город, мысли. По мне так он лишь препятствие. Он тормозит меня, отвлекает. Сводит с ума своим хаосом и беспорядочностью. Заставляет меня завидовать. Заставляет меня желать быть таким же свободным, как и он.
— Ну что, теперь ты свободен. Ты ведь этого хотел? — из раздумий меня вырвал прохладный женский голос. Брюнетка в сером плаще одарила меня проницательным взглядом и ожидала ответа.
Я тяжело вздохнул, и затянулся сигаретой. Хорошо, что у здания суда такие удобные козырьки, иначе моя сигарета была бы сейчас такой же мокрой, как и мои туфли.
— Нет, Мари, не могу сказать, что я этого хотел. Так сложились обстоятельства, и я не хотел удерживать тебя рядом с собой.
— Ты мог бы разрешить мне помочь тебе, — она посмотрела меня с плохо скрываемым волнением. Даже сейчас, когда нас уже почти ничего не связывает, она не теряет надежды разговорить меня.
— Ты не моя жена. Уже нет. Я сделал то, что должен был сделать. Я не рад этому, но так правильно.
— С каких пор ты делаешь то, что правильно? И для кого это правильно? Для тебя? — в ее голосе снова появилась грусть. Та самая, что я чувствовал весь последний год, возвращаясь домой под утро, с синяками по всему телу, пахнущий порохом и кровью.
— Для нас. Я знаю, ты не можешь больше жить так. А я не могу рассказать тебе то, что ты хочешь знать.
— Ты постоянно говорил мне это. Что же с тобой случилось тогда... — она не спросила. Она знала, что я не отвечу. Но возможно, часть ее все же надеялась, что это какой-то обман, игра. Сейчас мы развелись, ради ее защиты, и я смогу все ей рассказать. Но я не могу. Я слишком сильно ее люблю.
Я кинул все еще тлевшую сигарету в урну, и шагнул в дождь.
— Прощай Мари. Надеюсь, когда-нибудь ты сможешь меня простить.
Я чувствовал её взгляд на себе, пока медленно брел по улице. Мои волосы промокли, очки покрылись каплями влаги, и я в очередной раз пожалел, что не выпускают очков с дворниками.
Нужно собраться с мыслями, составить план.
Мне на глаза попалась вывеска «Бар Тамерлан». Забавно, сколько лет я живу в этом городе, бары попадались мне достаточно часто, но я ни разу не бывал в них. Почему бы и нет? Я толкнул дверь, и оказался в просторном помещении. Я стянул с себя кожаную куртку, и забросил на плечо. По пути к барной стойке я мельком осматривался. Много места, большая сцена недалеко от бара. Наверное, здесь время от времени проходят концерты. Пустовато, хотя, кто пьет днем? Наверное, те, чья жизнь оказалась в подвешенном состоянии, как моя.
Плюхнувшись на высокий стул, я положил на стойку купюру в пятьсот рублей.
— Ноль пять темного, на ваш вкус.
Бармен смерил меня равнодушным взглядом.
— Восемнадцать есть?
— Было. Восемнадцать лет назад, — хмыкнул я, закуривая.
— Интересный ответ — кивнул мужчина с рыжей бородой, стоящий за стойкой, наливая мне пиво.
Передышка. Все, что я хотел в этот момент, это передышка. Глоток холодного пива, затяжка, минута, чтобы собраться с мыслями. Я вздохнул, и откинулся на спинку стула.
Мужчина за стойкой отвернулся, чтобы достать бутылку с полки, а я полез в карман. Мне показалось, что на мой телефон пришла смс. Не иначе как кто-то из знакомых спешит поздравить с разводом, и поприветствовать в рядах холостяков.
Пожалуй, это движение — легкий наклон влево, и спасло мою жизнь. В стул, чуть правее моего плеча, вошло широкое лезвие ножа. Я на мгновение закрыл глаза, а когда вновь открыл, полностью отдал контроль своим инстинктам. Бутылка на столе плавным движением двинулась мне за спину, где встретилась лицом к стеклу с моим противником.
И бросился на пол, логично
