Отслужив в недальнем Подмосковье, в целости и сохранности вернулся из армии мой племянник — сын моей единственной сестры; и вот — по случаю его благополучного возвращения — я сижу у них в гостях, — расспрашиваю Антона о его службе... не очень внятно — без всякого видимого интереса — Антон пытается что-то рассказывать, но я вижу, что говорить ему совершенно неинтересно... не то чтобы он старается что-то скрыть или о чём-то умолчать, а именно — неинтересно... или, может, я задаю не те вопросы? Я спрашиваю Антона о «дедовщине», но и здесь он отвечает более чем лаконично:
— А что дедовщина? Всё — как везде.
Конечно, я мог бы его расспросить и поподробнее, что именно означает сейчас это «всё — как везде», но Антон, отвечая мне, невольно косится на мать, и я эту тему дальше не развиваю... пусть будет «всё — как везде», — глядя на племянника, я прошу его показать дембельский альбом.
— А я не делал, — отзывается Антон, налегая на приготовленную по-французски курицу. — Нет у меня никакого альбома.
— А что так? — интересуюсь я не без некоторого внутреннего разочарования. — Фотографии, шаржи, пожелания друзей... это ж память о службе!
— Да ну! — отмахивается Антон. — Было б что вспоминать...
— Что — вообще, что ли, нечего вспомнить? — хмыкаю я; под «вообще» я подразумеваю армейских друзей Антона или хотя бы просто приятелей-сослуживцев, с которыми он не день и не два бок о бок парился вместе, но Антон меня не понимает.
— Ну, а что вспоминать-то — чего там хорошего? Ничего там хорошего нет — всё там, в армии, через жопу! — говорит Антон с лёгкостью человека, нисколько не сомневающегося в правоте своих слов.
— В смысле? — спрашиваю я, невольно улыбаясь.
— Тупость, глупость, понты, показуха... короче, дебильство! — не задумываясь, говорит Антон, поясняя, что в его понимании значит-означает это самое «через жопу».
Говорить о понтах и показухе, а тем более о глупости и тупости, у меня никакого желания не возникает — чего-чего, а этого добра сегодня с избытком хватает везде, и было бы странно, если бы армия здесь стояла особняком.
— Ну, а друзья? — наполняя рюмки, я смотрю на Антона вопросительно. — Были же у тебя друзья?
— Ну... были, — отзывается Антон. — Как без друзей?
Мы чокаемся, выпиваем. Мать Антона — моя сестра — сидит тут же: слушая наш разговор, она с умилением смотрит на сына.
— Вот! — закусывая, назидательно говорю я. — Это и есть память о службе. Не понты, не показуха, а парни, с которыми ты... — я замолкаю, чувствуя, как меня тянет на пафос.
— Ну... — Антон, накладывая в свою тарелку салат, хмыкает. — Может, оно и так, а только... пока служили — корешились. А отслужили, и — кто кому теперь нужен?
— Ну, не знаю... дело же не только в том, нужен или не нужен кто-то кому-то после службы, а дело еще и в том, какие отношения были у тебя во время службы... вот в чём дело! — я, говоря это, чувствую лёгкую досаду оттого, что не могу родному племяннику со всей откровенностью рассказать, к а к и м и могут быть — и бывают! — отношения между парнями в армии.
— Так я ж об этом и говорю: пока служили — корешились... ну, то есть, один одного держались — друг друга выручали. Я, Серёга, Толик, Васёк, Валерка... все нормальные пацаны! А теперь — жизнь у каждого своя...
В первую секунду, слушая Антона, я не понимаю, что именно в его словах царапает мой слух, но уже в следующую секунду... черт! Чувствуя, как в груди у меня что-то незримо ёкает, я невольно тянусь за бутылкой... глядя на племянника, медленно откручиваю пробку... вновь разливаю по рюмкам... я не ослышался?
— Я, Серёга, Толик, Васёк, Валерка... все нормальные пацаны! — словно эхо, повторяю я.
— Ну-да... а что? — Антон
