смотрит на меня с недоумением.
— Так... ничего, — я, глядя на Антона, поднимаю свою рюмку. — Ты сказал — я повторил... выпьем, Антоша! За возвращение...
Антон поднимает вслед за мной рюмку свою. Мы чокаемся. Выпиваем. Я тянусь за хлебом.
— Значит, дембельский альбом ты не делал, и фотографий у тебя никаких нет... даже нет фотографий тех, с кем ты корешился? — говорю я, вопросительно глядя на Антона.
— Нет, — отзывается Антон, заедая выпитое салатом. — Фотки пацанов были в «сотовом», да я их стёр... случайно стёр, когда ехал в поезде. А альбомы такие в нашей роте никто не делал... зачем? — Антон, глядя на меня, пожимает плечами. — Жизнь — она здесь, на гражданке. А в армии — ничего интересного... армия — это жопа!
— Да уж! — отзываюсь я... а что я могу ему, племяннику, сказать ещё? Что при слове «жопа» лично у меня перед мысленным взором на какое-то мгновение сейчас мелькает картинка помывки в гарнизонной бане? Душевое отделение, набитое голыми пацанами... гремят тазики... парни весело, энергично трут другу спины, не опускаясь мочалками ниже поясницы — не касаясь упругих задниц... у каждого свои ассоциации!
Мне ясно, что ничего путного о службе в армии я от Антона не услышу... и потому на правах родного дяди, имеющего какие-никакие связи в этом не самом худшем из миров, я перевожу разговор на ближайшие планы Антона, выясняя, чем он собирается заниматься и нужна ли будет ему моя помощь, — мы говорим о будущем Антона, а у меня в голове крутятся четыре слова — четыре имени: Толик, Серёга, Валерка, Вася... вот ведь совпало! Совпало — как в сказке... один в один! И этот оболтус стёр фотографии — стёр, и ничуть об этом не сожалеет! Хотя... о чем ему сожалеть? Его армейская служба прошла-пролетела так, что вспомнить ему о ней совершенно нечего, кроме глупости и тупости, — для него армия — это «жопа»... а для меня? Разговаривая с Антоном, я пытаюсь вспомнить, где лежит у меня м о й дембельский альбом, который мне не попадался на глаза уже добрый десяток лет... альбом, где Толик, Серёга, Вася, Валерка... просто фантастика!
— Может, у нас останешься? Завтра воскресенье... а утром я приготовлю вам что-нибудь вкусненькое — домашнее, — предлагает сестра, видя, как я смотрю на часы. — Оставайся!
— Да, дядя, оставайся! — говорит Антон, и я нисколько не сомневаюсь в искренности его слов. Я знаю, что Антон меня и любит, и уважает, но...
— Нет, — говорю я. — Ещё по одной, и мне пора — нужно еще, пока не поздно, кой-куда позвонить... дела! — Я вру, говоря и про звонки, и про дела.
— Я тебя провожу, — предлагает Антон. — Позвоню сейчас Юрчику, он подъедет — и мы тебя вмиг отвезём... — Антон, говоря это, ищет глазами свой «сотовый».
Я, глядя, на Антона, невольно улыбаюсь.
— Зачем? Для этого есть Эдик... сиди! — говорю я, наполняя рюмки.
— А Эдик — это кто? — Антон, проявляя дежурный интерес, вновь тянется к салатнице.
— Мой водитель, — коротко поясняю я, доставая «сотовый» свой. — Ну, Антоша... с возвращением! — Я поднимаю рюмку. — Жопа армия или не жопа, а дома, конечно, лучше... здесь я с тобой не спорю! Через неделю я позвоню — ты подъедешь ко мне в офис, и мы конкретней поговорим о твоих дальнейших планах. Ясно?
— Так точно! — кивает Антон.
Мы чокаемся... выпиваем-закусываем... Я смотрю на сидящего напротив Антона, и у меня такое ощущение, что он за время своей службы ничуть не изменился, — «вмиг ... отвезём»... детский сад!... Впрочем, Антон понятия не имеет ни о масштабах моего бизнеса, ни о размерах моего состояния, а если учесть, что я никакими внешними атрибутами свою успешность в бизнесе не афиширую, то фраза «позвоню сейчас Юрчику» для легкомысленного племянника более чем простительна.
— Марьяна звонит?
