Куда-то, главное, подальше от неё и... поближе к тебе. Громко играет музыка. Выхожу из комнаты, тут звук приглушён. Чувствуются, в основном, басы. Иду по коридору наугад. Где-то в конце слышу голоса. Не могу разобрать, чей голос. Поворачиваю за угол. Кухня. Ты сидишь за столом и куришь. Перед тобой стоит бутылка вина, пепельница и бокал.
— Чего ты хочешь? Не ищи у человека того, чего в нём нет! Он не сможет дать тебе того, чего ты ждёшь! Как ты не понимаешь?
Молчишь, пьёшь.
— Он тебя не любит!
Молчишь, глубоко дышишь, пытаешься успокоиться.
— Понимаешь?
Допиваешь вино и швыряешь в Тимо бокал, но он успевает уклониться. Стекло вдребезги.
— Отвали, Тимо! Твое какое дело?
— Ты мой друг!
— Спасибо, учту, но мне не нужна твоя помощь.
Тимо хотел сказать что-то ещё, но заметил в дверях меня. Ты, видимо, удивлённый тем, что Тимо замолчал, повернул голову.
— Кого-то ищешь?
— Тебя.
Похоже, ты не удивлён моим ответом. Тимо, соображая, что сейчас ему здесь не место, выходит из кухни, напоследок бросив мне очень тихо, чтобы ты не услышал.
— Не делай ему больно.
Еле заметно киваю. Интересно, неужели все думают, что я самая последняя сволочь?
— Садись. Пить будешь?
Киваю. А что мне ещё остаётся?
— Только возьми на полке кружки, а то бокалы кончились.
Еле заметно улыбаюсь. Ну, конечно же, «кончились».
Пить вино из кружек — это забавно. Молчим. Ты куришь. Думаю о том, что мы вряд ли сможем нормально поговорить, пока бутылка не кончится.
Когда разум уже медленно плывёт, вспоминаю, что так и не поздравил тебя.
— Давид...
Поднимаешь голову.
— С днём рождения.
Улыбаешься.
— Спасибо.
*Я притворюсь, сглотнув комок, что не вижу твоих слёз... Спасибо хотя бы за это*.
Пусть всё будет именно так. Молчу. Ты тоже. Встаёшь и идёшь к двери. Тебя уже шатает.
— Ты куда?
— Ну ты же всё сказал, что хотел.
— Стой...
Идёшь дальше. Игнорируешь всё. Понимаю, что если ты сейчас уйдёшь, то это навсегда. Нет, ты никуда не исчезнешь. Всё будет, как обычно, но для меня путь к тебе будет закрыт и дальше придётся идти без тебя. А я не хочу без тебя. Не хочу и не могу.
Догоняю, поворачиваю к себе и прижимаю к стене.
— Извини...
Опускаешь глаза.
— Посмотри на меня.
*Я человек со снятой кожей. Каждый взгляд, как шрам. Я не хочу на тебя смотреть*.
Шепчу тебе на ухо.
— Я сказал не всё, что хотел.
Смотришь на меня. В голове бедлам. Крышу сносит напрочь. И только одно слово проступает достаточно явно, чтобы его понять — хочу. Очень.
Запускаю руку тебе в волосы, притягиваю к себе и нежно целую. Чувствую вкус вина и сигарет. Отвечаешь. Второй рукой обнимаю ... тебя за талию. Долго, безумно долго... Я не отпускаю тебя. Нет сил. Но приходится. Когда воздуха становится совсем мало, я разрываю поцелуй. Ты часто дышишь. Шепчу тебе на ухо какой-то бред. Ловишь мои губы своими. Просто без слов требуешь замолчать. Прикусываю твою нижнюю губу и властно провожу по ней языком. Закатываешь глаза, тихо застонав. Слышу шаги в коридоре, отпускаю тебя. Вовремя. На кухню заходит Франки.
— А что это вы тут делаете?
— Разговариваем.
— Аааа...
Как-то недоверчиво отвечает. Молчишь.
— Ну всё нормально же?
— Да, конечно.
Улыбаешься. Тебе он как-то больше верит, чем мне. Ещё немного поторчав в дверях, отваливает в комнату.
Спрашиваю почти шёпотом.
— У тебя комнаты нет свободной?
— Есть — моя.
Берёшь меня за руку и ведёшь куда-то в другую часть дома. Вот и хорошо. Так будет лучше для всех. Уже сейчас я знаю, как это будет...
Комната с виду небольшая. Всего по минимуму, только самые нужные вещи и ноутбук. Мне, определённо, здесь нравится.
Обнимаешь меня. Запускаю руки тебе под футболку. Глубоко
